Zyanya Mariana

Todo lo transitorio no es más que una metáfora.

GOETHE

Fausto le entregó su alma al diablo para poder, extasiado, exclamar: “¡Détente instante, eres hermoso!”. Yo, que soy una desalmada sin infiernos y sin cielos, sin dios monoteísta que me persiga con su ojo vigilante y su porvenir elegido, pido a los dioses, creadores del tiempo; palabras. Yo, que he sido piedra que se rompe, jade que se quiebra, cuerpo tatuado por Otros, sombras y queridos, pido a los dioses me llenen de flores y cantos.
Tránsitos, nada más pero tampoco menos

Yo,
una madeja de colores entrelazados
cuando el silencio de mi padre se escucha como trueno
y surge el rayo de la tierra de mi infancia

Lo que soy
saluda con tristeza a la que pude haber sido
la niña
hija de provincianos
que quiso ser buena

Es cierto, Nezahualcóyotl
no tenemos raíces en la tierra
Sólo un instante
breve
devoto
para cumplir el destino secreto de la materia
Florecer para morir
Como el jade que se quiebra
Como el jade que se quiebra
Como el oro que se rompe
Como el plomo que intoxica
Como la pluma de quetzal que se desgarra
Como el acero que se tuerce

Los hilos de mi existencia
se reacomodan
se enredan, se enlazan y se deslizan
a veces se reanudan o se desenredan
Como el telar se rompen, como la trama se reacoplan
Éste es mi cuerpo
Sólo un instante
breve y devoto
Con cantos se dibuja la noche
con trabajos los días
como sombra y luz que se embrolla y se anuda
las noches y el día

El enigma, por fin lo entiende mi corazón
Que no hay sabios ni desvaríos
Que vi naves de ataque incendiadas
y rayos cósmicos brillar en el umbral
que no supe si eran mías las memorias perdidas en la lluvia
o artificio de seres guardados en otro tiempo que no es el mío
Quien añade ciencia añade dolor
dice el libro de los que creen en un solo dios
Y aquí estoy
sin raíces en la tierra
un breve y devoto instante

EXILIOS DE LA CARNE I

Lo recuerdas amado mío, lo recuerdas?
Contigo aprendí a escribir
Yo
tenía un tintero de barro
Tu Yo que estaba conmigo
una pluma de quetzal
Yo mojaba la pluma a veces
Tu Yo la mojaba siempre

Sitiar por siglos y noches los muros de mi ciudad
padecer hambre bajo el acoso
comerse a pedazos y retazos todos los cuerpos que he sido
dulzuras de anhelos carnales
abismos de desesperanza
Cadáveres
todas Yoes que ya no soy

En el aula
(ahora en una pantalla)
jóvenes me miran
caras hermosas rostros de nada
plena de sentido
ese Yo
que dura dos horas