Diarios De Motocicleta

El personaje que escribió estas notas murió al pisar de nuevo tierra argentina, el que las ordena y pule, yo, no soy yo, por lo menos no soy el mismo yo interior. Ese vagar sin rumbo por nuestra “Mayúscula América” me ha cambiado más de lo que creí.

sentí llevar definitivamente por aires de aventuras hacia mundos que se me antojaban más extraños de lo que fueron, con situaciones que imaginaba mucho más normales de lo que resultaron.

e un joven como ellos que supo llenar de juventud toda su vida, que supo madurar su juventud sin marchitarla.

saltar toda la gama de barreras que las naciones modernas oponen al que quiere viajar.

Mi corazón fue un péndulo entre ella y la calle.

que da el mejor de los consejos

mar un confidente, un amigo que absorbe todo lo que le cuentan sin revelar jamás el secreto confiado

cerro Santa Lucía