No ha sido literatura, sino una expiación, una pena co- rreccional. Fiódor Dostoievs
Mónicaciteerde uitvorig jaar
Por eso somos muñecas rusas, y teatros dentro de teatros dentro de teatros dentro de muchachas teatreras adentro de cuyos corazones y de cuyos cerebros hay, siempre, palabras.
Mónicaciteerde uitvorig jaar
quizás fueron los sueños que se te derramaron en la cara.
Mónicaciteerde uitvorig jaar
Declíname y verás que no sólo soy sujeto o complemento o dependencia
Mónicaciteerde uitvorig jaar
Pero que le quiten lo bailado al corazón…
Mónicaciteerde uitvorig jaar
Podría abandonar futuras máscaras-parche
y llorar, agazapada, en las migas
de nuestras mieles.
Mónicaciteerde uitvorig jaar
Pero qué quieres que le haga, que me apriete
el corazón hasta confeccionar farsas preciosas,
que te dedique una canción que le robé a mi hermana.
No sé si te he amado. Como dicen los cobardes,
«amar es una palabra muy fuerte».
Mónicaciteerde uitvorig jaar
que yo por las tardes no hago nada, como mucho, maldecir
al gobierno,
por lo del agua y lo de la tierra, pero ya sabes que no es
nada
personal,
amor mío
Mónicaciteerde uitvorig jaar
Su belleza
o crueldad (como las tuyas)
no son variables que dependan de mi triste abscisa.
Mónicaciteerde uitvorig jaar
No soy distante. Distancia herida… ¡Eso, quizás sí…!
Porque me aburren
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