Cecilia Agüero

Aun así, si tuviese que escoger un camino, volvería a tomar el que me conduce a ti. A esta casa.

A esta vida.

En mi torre de recuerdos obtusa, pierdo cada vez más las sensaciones iniciales para permearlas de mi realidad de hoy. De mi realidad en plural.

Tan irreconocible como estaba él, saliendo a la calle con pasos toscos, auxiliados, en una ciudad que recordaba como suya pero que parecía haber perdido el alma.

Por eso, no podía entender qué mierda estaba haciendo ahí, en una calle helada de Berlín, con ese jodido alemán tomándole por sorpresa y sujetándole de la chaqueta para obligarlo a chocar sus labios contra los suyos.

Estaban fríos. Y él se sentía ardiendo.

Bastien, a pesar del rencor y el disgusto que le provocaba imaginarse sucio de esa manera —pisando y viviendo en Alemania, sí, y aún peor, ¡en Berlín!—, se dio cuenta de que una llama de emoción se había encendido de golpe en su interior. Llenaba el espacio que había perdido con la derrota francesa, y no el de su pierna. Ese más hondo, lleno de indignación y orgullo herido.

Un año después, esa llama se había vuelto un incendio. Y Bastien se quemaba en una triste habitación en el odiado Berlín, preguntándose qué demonios debía hacer.

De alguna manera, era casi tan excitante y peligroso como el campo de batalla: infiltrarse en las filas enemigas para absorber aquello que precisaban para aplastarlos.