Carol Ann Duffy

la chica, esperando con paciencia a su príncipe.

El chico, perdido por la noche, allá en el páramo

La garganta es una torre: la historia trepa hasta
salir de esa jaula roja, personal, ardiente,
arrastrándose por cenizas en la hierba
hasta que asciende
tu nuca erizada, tu pescuezo gris.
Mi historia te cabalga fuera de aquí
por encima de un puente hasta un bosque

golpearía si supiera que escribo esto en sangre
en la tabla de cortar, pero me gusta ver mis pensamientos
expuestos hasta que la casa comienza a temblar y una taza

Eres valiente —le dije a la Bella Durmiente—
por subir estas escaleras a mi hogar,
pero me temo que tu Príncipe Besucón ya se fue.
—No entiendes de qué cuento soy —dijo ella—,
todos sabemos quién vive en este jardín.
Aun así, durante las noches siguientes
ella nunca supo si llamarme Bestia o Cisne

hubo una vez una chica sin pies
así que no podía andar
y no podía bailar
pero aún sentía dolor
en sus pies fantasmas
que no estaban
no pensó

aliento de lobo al oído, fue el poema de amor.

Me agarré hasta el alba a su pelaje vigoroso, porque

¿qué niña no ama con pasión a un lobo?

que los pájaros

son los pensamientos pronunciados de los árboles

No responder

es mejor que una respuesta tonta.

La corona que hace rey al rey,
reina a la reina,
la manzana que envenena a la chica sensible,
el carruaje de calabaza, la escoba que vuela;
dime la fuente de tales suministros mágicos.

¿Dónde está la moraleja?
No todos los cuchillos son para
apuñalar un vientre expuesto.
Roca monta encima de roca
y solo forma una costa.