Laure Adler

En las historias de mis libros que se remontan a la infancia, de repente ya no sé de qué he evitado hablar, de qué he hablado, creo haber hablado del amor que sentíamos por nuestra madre, pero no sé si he hablado del odio que también le teníamos y del amor que nos teníamos unos a otros y también del odio, terrible, en esa historia común de ruina y de muerte que era la de nuestra familia en todas las circunstancias, tanto en las del amor como en las del odio, y que aún escapa a mi entendimiento, me es inaccesible, oculta en lo más profundo de mi piel, ciega como un recién nacido.

La mujer está delante del portal. Lo abre, no retira la mano del picaporte, se gira, mira a su hija, insistentemente, sopesa los pros y los contras, contempla únicamente la mirada de su hija y cede. El portal se ha vuelto a cerrar. La mujer y su hija han entrado.

Sin Dios la madre.
Sin amo.
Sin mesura. Sin límites, tanto en el dolor que iba recogiendo por do