Kike de la Rubia

[...]

Jugarán otros niños en el prado,

dormirán bajo tierra otros cansancios;

pero la pensativa primavera

como la nieve llegará a su tiempo.

Juan Marqués

Sabes que lo soportaré mejor ahora,

si me lo dices así,

que si, cuando la herida haya curado,

en este dolor que tengo,

me hieres otra vez más.

La esperanza» es esa cosa con plumas

que se posa en el alma

y canta una canción sin letra

y nunca, nunca se calla.

Y más dulce suena en el temporal,

y fuerte debe ser la tormenta

que pueda acallar al pajarillo

que a tantos consuela.

Lo he oído en las tierras más frías

y en los más exóticos mares,

aunque jamás me pidió una migaja,

ni en las mayores adversidades.

fin llegará el verano.

Señoras con sombrillas,

señores que pasean con bastones

y niñas con muñecas

colorearán el pálido paisaje

como si fueran un ramillete brillante.

Tras espesuras de blanco intenso

yace hoy el pueblo.

Las lilas se balancearán con su carga púrpura,

inclinadas por los muchos años.

Las abejas no desdeñarán la canción

que zumbaron sus antepasados.

La rosa silvestre que se abre en el pantano

y el aster de la colina

despliegan sus eternas formas.

Y las firmes gencianas se agitan.

Hasta que el verano guarde su milagro,

como las mujeres guardan su vestido

o como los sacerdotes recogen los ornamentos

una vez que el Sacramento ha concluido.

Cuando la Noche está casi acabada

y el Amanecer se aproxima tanto

que podemos percibir las distancias,

es tiempo de alisarnos el pelo

y acariciarnos las mejillas.

Y preguntarnos cómo pudimos preocuparnos

por esa vieja y desvanecida Medianoche

que, hace solo una hora, nos aterrorizó.

404

¡Cuántas flores mueren en el bosque

o se marchitan en la colina

sin el privilegio de saber

que son hermosas!

¡Cuántas entregan su anónima semilla

a una brisa cualquiera,

ignorantes del cargamento escarlata

que a otros ojos lleva!

Salí temprano.

Cogí a mi perro y visité el mar.

Las sirenas de las profundidades

salieron para verme,

y las fragatas, en la superficie,

me arrojaron sus manos de cáñamo,

creyendo que yo era un ratón

en las arenas, atrapado.

Pero nadie me sacó.

Y la marea me cubrió los zapatos,

y el delantal, y el cinturón,

y me cubrió el corpiño también.

Y parecía que me iba a tragar,

como si fuera yo una gota de rocío

en la hoja de un diente de león.

Y entonces, yo también me moví.

El mar me seguía de cerca.

Sentía sus ondas de plata

en mi tobillo; después,

Qué bueno regresar a mis libros!

—término de los fatigados días—.

Casi compensa la abstinencia,

y el dolor se olvida con el placer.

Como aromas que confortan a los invitados

en el banquete, mientras esperan,

esta fragancia aligera el tiempo hasta que llego

a mi pequeña biblioteca.

Estar vivo es tener poder.

La existencia, por sí misma,

sin más aditamentos,

es suficiente poderío.

Estar vivo y desear

es ser poderoso como un dios.

Aquel que, siendo mortal,

tal cosa consiguiera,

sería nuestro Creador.