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Jacobo Bergareche

Estaciones de regreso

Estaciones de regreso rescata la memoria de las pequeñas cosas y de los grandes acontecimientos de un mundo que no volverá a ser el mismo. Para ello realiza un viaje a la inversa, volviendo a los lugares donde empezó todo, con la certeza de que ya no serán los mismos. De Madrid a Texas, con escalas en los paisajes de su infancia y su juventud.  Sus primeros amores, el deslumbramiento por la música y la literatura, las experiencias con las drogas, los fracasos, los amigos, la familia, el entorno privilegiado en el que ha transcurrido la mitad de su vida,  todo adquiere una luz distinta, con el trasfondo de una generación y una clase social que fue criada para vivir al margen del dolor y del miedo.
Un libro valiente que adquiere la cualidad de la verdad profunda. Estaciones de regreso, escrito con las herramientas de la mejor literatura, arriesga y conmueve por su sinceridad, sin ahorrarse ninguna verdad incómoda.
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259 afgedrukte pagina’s
Auteursrechteigenaar
Bookwire
Oorspronkelijke uitgave
2020
Jaar van uitgave
2020
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Impressies

  • Francisco Barrenadeelde een impressie2 maanden geleden
    👍De moeite van het lezen waard
    🔮Verborgen diepten
    💡Heel leerzaam
    😄Hilarisch

    Me gustó mucho. Es largo y me tomó varias semanas completarlo, pero vale la pena. Aprendí algunas cosas. En algunas situaciones me identifico con el personaje. Tiene partes divertidas. En general ha sido una buena aventura. 😀

Citaten

  • Francisco Barrenaciteerde uit2 maanden geleden
    mamá que escribes sobre tu vida, nuestros lugares, ella te preguntó que a quién le podía interesar lo nuestro. La pregunta es hiriente, pero no le falta razón, nuestras vidas son totalmente irrelevantes para cualquiera que no nos conozca.
  • Francisco Barrenaciteerde uit2 maanden geleden
    Miraba la cara de mi hija, que se me hacía tan inalcanzable, como nos hacen creer que es el cielo para los que están en el infierno.
  • Francisco Barrenaciteerde uit2 maanden geleden
    Medimos con precisión la longitud de nuestras vidas en un eje horizontal que va desde el día en que nacemos hasta aquel en que morimos, y sin embargo no tenemos ninguna magnitud, ninguna forma de medir ese otro eje vertical, el de la intensidad o la profundidad de lo vivido, el que confiere un relieve, una orografía al corte horizontal de la vida, donde están marcados los días que despuntan —los que tienen su mausoleo— o los que fueron precipicios y naufragios.

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