В омуте рассудка

Послушай

Послушай —
тень скользнула по стене
и в зеркале не отразилась.
Послушай —
шорох недовольный
книг непрочитанных.
Ты слышишь? —
Дыхание растений спящих,
от зимы уставших…
И в этом шуме бесконечном —
почувствуй неба лёгкий дым,
в котором ты — навечно
услышан, видим и любим.

Боже, не дай мне по собственной лености
Не замечать волшебства повседневности.
Кот на заборе, цветок на асфальте,
Девушка в ярком струящемся платье.
Юноша курит так вкусно сигару,
Через дорогу — красивая пара —
Взгляды, улыбки, заботы забыты,
Словно не будет ни Бога, ни быта.
Люди пьют кофе в уютной кофейне,
Плещутся голуби в луже-бассейне.
Капли дождя на взъерошенном клёне —
И я, во всё это, как прежде, влюблённая.
Воздух весенний, нежный и влажный,
Выдох и вдох — всё становится важным.
В людях и лужах, в листьях и лампочках,
В новых кроссовках и стоптанных тапочках,
В тёплых ладонях самой повседневности —
Всюду скрываются вечные ценности.

Я, видимо, так и умру, не успев стать взрослее,

Так много рябины —
На радость птицам
И на радость мне.
Есть за что зацепиться
Взгляду, блуждающему в окне.
Сойки резвятся, на землю
Ягоды падают. Улетели грачи.
Даже не верится,
Что такая красивая ягода
Может горчить.

Пшеничное поле с воронами

Закружились вороны
Над пшеничным полем —
До краёв наполнена
Чаша горькой болью.

Солнца злое золото,
Снов тугое олово —
Невесёлым хохотом
Наполняет голову.

Все цвета замешены,
Яркостью измучены,
Небеса в проплешинах
Синевою скручены.

В небе тёмно-синем,
В ярко-жёлтом поле —
Ждать — невыносимо.
Думать — слишком больно.

..Мягко в руку ляжет
Желтоватый волос —
Золотая тяжесть,
Одичалый колос.

И уже не страшен
Выстрел одинокий —
Холст уже раскрашен
Синевой глубокой.

Хочется стать...
Струящейся, как воды Хосты,
Быть невеликого роста
И крепко стоять на земле каменистой,
Стать вечнозеленой и мшистой,
Ветвящейся, крепкой, ползучей,
Чуть острой, немного колючей,
Цветущей неярко, неспешно,
Немного дождливой и снежной,
Подснежником стать, цикламеном
В запущенном, тающем времени…

Когда на душе вырастает крапива,
То это, конечно, не очень красиво.

Это платье —
Длиной до колена —
Расползётся на сотни историй.

Платье цвета
Прошедшего времени.
Платье цвета
Грустного моря.

Я стала, словно акварель,
Прозрачной, еле уловимой,
Как легкомысленный апрель,
Как облако, плывущей мимо.

Когда с предельной высоты
Тебя окликнет птичья стая,
Мои последние черты
Под каплями дождя растают.

Поковыряться перочинным ножиком в душе,
Извлечь воспоминанья, что похуже,
С разбегу плюхнуться в большую лужу,
Пожар устроить в райском шалаше…

Как это можно человеку запретить?
Ведь это так приятно — просто БЫТЬ.