Todo ángel es terrible

Durante mi infancia, las tardes de los domingos son melancólicas. En las calles domina el silencio.

A veces, un viento frío barre las hojas caídas. Se diría que la gente y los perros vagabundos comparten un sentimiento de pereza. Una impresión de tiempo varado envuelve los recuerdos de mi niñez.

En ellas yo era importante, feliz, y nada en el mundo podría hacerme daño.

paulatinamente tuve que acostumbrarme a la soledad, aprendí a contrarrestar mis temores con fantasías.

La niñez puede ser especialmente penosa ¿no es verdad? Siéntate junto a mí y te lo digo todo de una vez.

voz de la sangre (imc, 1990), que reúne doce relatos en torno a di

Empiezo a cansarme de respirar entre secretos, de que los secretos ajenos me causen tanta pena, de que tengamos que contribuir al engaño para que nadie sepa lo que somos y, al mismo tiempo, crear la mentira de que somos felices, de que la armonía arropa nuestras existencias

¿De qué manera se podría disolver la crisis, sino buscando destruir algo que me fuera muy valioso?